9.10.09
4.7.09
25.6.09
22.6.09
21.6.09
¡Nunca nadie me había dicho algo tan bonito!
Para Natalia,
a quien admiro por saber abrirse camino ante la adversidad
y Nicole,
por su amistad y las conversaciones sobre el ghetto nuyorkino y el corillo boricua
La noche de primavera fuimos Nicole, Natalia y yo a caminar por las calles del Centro Histórico, se realizaba una especie de festival turístico-cultural que ya empieza a convertirse en tradición, en esta ocasión se trataba de la 6ta versión. Las calles que se encuentran entre el Zócalo, la Alameda Central, Izazaga y Garibaldi, se convierten en un circuito carnavalesco con múltiples escenarios, complementados por espectáculos callejeros semi-espontáneos.
La ciudad, previo a la llegada de la primavera, se llena de festivales, conciertos y eventos culturales. El cambio de clima, que enverdece y florece notablemente la ciudad, contribuye enormemente a un cambio de actitud en su gente. Toda la literatura, cine y música acerca de la llegada del amor junto con la primavera ve su comprobación material en esta enorme y caótica ciudad. Las parejas besuqueándose y los jugueteos cariñosos invaden todos sus rincones. Sin duda, algo a resaltar, por contraste, con la situación económica y política tan dramática por la que atraviesa el país (el planeta entero), a la cual la ciudad no escapa.
Natalia, una amiga colombiana de Nicole de sus tiempos en New York, se encontraba de visita por estas tierras. Su estancia en el 13 nos instaló en una dinámica turística y de esparcimiento que no pudo darse en mejor momento ni en mejor forma. Nosotros, que de por sí somos risueños, aceptamos y recibimos gustosos el cambio de estación, que se vio coronado por su visita. Nos dedicamos a repartir y recibir, multiplicada, la vibra amorosa y positiva del momento.
La tarde del 21 de marzo, durante la comida, la charla y los rituales fumatorios del depa, ya anunciaba una noche loca y divertida.
Karina, que en esos días participaba en el staff del Festival de Música Experimental y Arte Sonoro Radar, andaba más saltarina y contenta que de costumbre por la emoción que le generaba participar en la organización y realización de lo que viene siendo la confluencia, en el mismo espacio y tiempo, de la vanguardia mundial de los músicos generadores de ruiditos extraños, su mero mole. Y yo, pues me veía enormemente beneficiado de su estado de ánimo y disposición amorosa. La situación era exponencial. Esa noche se presentaba Mike Patton, a quien ella admira, así que no nos pudo acompañar en nuestra aventura callejera. Apenas se anunció la noche nos despedimos, ella a su chamba nosotros a zapatearle rumbo al Zócalo.
La noche no podía ser más agradable, la temperatura adecuada que permite andar en manga corta, si acaso sólo un pequeño suéter previendo que baje unos grados, pasadas unas horas. Un leve viento, aminorando el calor producto del esfuerzo, completaba el cuadro que nos acompañó durante la caminata.
Las calles, cerradas al tránsito de autos, repletas de personas de las más diversas características, instaladas de lleno en una actitud festiva e inquieta, nómada. Recorriendo en familia, pareja, grupos de amigos o en solitario, los distintos escenarios tanto oficiales como improvisados que se dispusieron por todo el cuadro del Centro Histórico para recibir la Noche de Primavera.
Turistas prácticamente de todas partes del mundo, lo mismo ruidosos grupos de jóvenes mochileros aventureros que jubilados del primer mundo estirando su fondo de retiro en estas tierras exóticas y baratas. Parejas jóvenes en su primera o segunda honey moon, armados con los equipos de foto y video más modernos, con los cuales van registrando todo a su alrededor, con una cara sonriente de sorpresa permanente. Sumidos en la contradicción inevitable de querer pasarla bien, lo mejor posible, disfrutar al máximo el espectáculo que ante sus ojos se desarrolla, y estar cuidándose de los peligros inherentes a una ciudad del tercer mundo, en la cual ellos, con sus dentaduras perfectas, sus radiantes ojos y cabellos claros, representan un botín en potencia.
Familias completas, con la abuela incluida, y el montón de niños. Parejas, muchas parejas; jóvenes adolescentes en su primera experiencia amorosa, con una frescura, soltura, ingenuidad y entrega que se antoja vivir (volver a vivir); novios por costumbre o a falta de algo mejor, que se delatan por su caminar con cierta inercia y un halo de hastío, a ellos, difíciles de satisfacer, nada los impresiona; recién casados o por casarse, en un descubrimiento express del otro, aún con la disposición por delante de conciliar sus intereses y voluntades; jóvenes matrimonios con bebes o niños pequeños en brazos y carreolas, que se dan mutuamente de comer en la boca algún antojito que acaban de comprar y acompañan esta acción diciéndose un cariño, que suele ser la forma en se llaman entre sí en diminutivo; matrimonios maduros con hijos adolescentes que los siguen, cautelosamente, a unos metros, metidos en su propia dinámica, intentando ignorar al máximo las indicaciones de sus padres, que siguen empeñados en verlos y tratarlos como niños, que los han traído condicionados a este lugar como parte del requisito de convivencia familiar armoniosa, afortunadamente, en esta ocasión tienen algo interesante que ver y oír.
La banda del barrio en grupo, con sus mejores trapos, que recuerdan los utilizados por los reggaetoneros puertorriqueños: las muchachas, apenas unas adolescentes, desinhibidas, con provocativos escotes y diminutos shorts y faldas, mostrando sus encantos ante la mirada lasciva del público masculino, la reprobación del femenino y el resguardo celoso de sus compas de barriada, con su cabello cortísimo y teñido, sus aretes de brillante, calzando unos tenis nuevos de marca, pantalón azul y una playera blanca austera, que deja ver el fruto de las horas dedicadas al gimnasio, requisito sine qua non de sobrevivencia callejera extrema. Las imágenes de San Juditas y los coloridos collares santeros complementan el atuendo y sirven como protección a ambos.
Hoy son minoría, la invasión turística los desborda. Hoy no están aquí para trabajar, ya lo hicieron toda la semana. Hoy no andan trepados de tres en tres en sus motonetas. Hoy vienen a divertirse en sus calles. A caminar en grupo en disposición altiva, sonrientes y desafiantes, escandalosos. Son de la Morelos, la Guerrero, Buenos Aires, Doctores, Isabela, Bolivar y Tepito, otros de más lejos vienen de la San Felipe, Iztapalapa y Santo Domingo.
Son la banda. Los mismos que vemos en el Rey del Barrio y Los Olvidados. Las calles son suyas, ellos han estado aquí desde siempre, antes que el Slim con sus proyectos de recuperar el centro y que nosotros, queriendo vivir entre la hermosa arquitectura del lugar. Hoy han decidido prestárnoslas, a nosotros los invasores.
Esta noche hay una tregua, no tendremos que pagarles tributo, podemos conservar nuestros celulares, ipods y demás gadgets que nuestra vida de pequebu nos permite y que venimos a presumirles en sus caras, que nos pasan inadvertidas mientras caminamos frente a sus casas, fascinados por lo bonito que está quedando el centro. Es la Noche de Primavera en el centro del DF, una noche loca y divertida en el mar de tragedia y atroz sufrimiento cotidiano.
En el Zócalo, el escenario principal dando una muestra variada de música del mundo y espectáculos visuales y acrobáticos. Música cubana, africana y mexicana en sus expresiones más elaboradas y consolidadas, por lo tanto potables para el público masivo.
En el Centro Cultural España, que se encuentra a reventar, se nos frustra la primer decisión tomada en la noche, ver a las Cumbia Queers en acción, la entrada es imposible.
Por 5 de mayo, en grupos pequeños que ocupan la calle, música andina, china, irlandesa, venezolana, ecuatoriana, africana y batucada brasileña. Casi llegando a Bellas Artes, un templete con un grupo brasileño que toca música pop tipo lambada, la gente bailando.
Junto a la Alameda Central el foro de los rockeros, vestidos de riguroso negro, mostrando su molestia por la cancelación de la participación de la cantante esperada de la noche, Rita Guerrero, tanto con Santa Sabina, que hoy regresaba a los escenarios, como con Ensamble Galileo. Los botes con agua que lanzó la banda al escenario, en reclamo por la informalidad del festival, dañaron una consola.
Madero tomada por las estatuas humanas, que van cambiando de posición conforme suenan las monedas depositadas en un sombrero puesto en el piso frente a ellos. Lo mismo un minero con su pico, que la justicia ciega balanceando unas pesas o la muerte ofreciendo mensajes de ultratumba escritos en pequeños papeles, todos con un muy bien cuidado vestuario y maquillaje.
En Regina, la música para los jóvenes profesionistas clasemedieros del avantgard-fashion-artistoso, con gustos supuestamente más refinados, aunque no siempre coincide lo ideal con lo real. Más bien se respira un ambiente sumamente snob, amenizado por Los Músicos de José, que son excelentes músicos tocando algo que se oye bien a secas, yo lo encuentro algo monótono y predecible, como una versión light de algo muy chingón que se anuncia pero nunca llega, se queda en potencial. Me hace mover pero no me provoca nada más, no me dice nada, no siento que lo que tocan les esté saliendo de la profundidad de su ser, a pesar de la ejecución cuasi-perfecta. Sigo pensando que el arte es lenguaje sensible y no basta maestría técnica, para eso están las máquinas. En contraparte, el corillo se divierte en extremo, se identifica con el grupo y su música, en algunos casos casi al punto del éxtasis. Fluye la hierba, el alcohol y no sé qué más.
Medio me aburro, pero hemos decidido quedarnos un rato a ver el grupo y esperar a Jesús, el español malilla que anda de intercambio escolar y que a veces se nos une en las aventuras de exploración por los barrios bravos del DF.
No puedo evitar pensar en que toda la creatividad, el genio e inquietud artística de esta juventud, que se manifiesta en su estética, actitud y estilo de vida, terminará, casi inevitablemente, al servicio de la publicidad,o en expresiones comerciales banales, truncando los sueños de realización de los ambiciosos proyectos artísticos propios sobre los cuales conversan cotidianamente; que desperdicio, concluyo.
En este lugar resalta, a mi parecer, obvio, la belleza femenina cosmopolita, me dedico un rato a apreciarla y disfrutarla, ya no estoy aburrido.
Nos vamos de regreso a Madero, saludando en el camino a amigos y conocidos que al parecer todos se han dado cita esta noche en el centro.
Un dragón chino, movido ondulatoriamente por unas seis personas ocultas por sus telas, pasa junto a nosotros. La sorpresa y el gusto que nos generó nos llevó a seguirlo unos pasos hasta encontrarnos con un grupo de música africana que invita al público, que se les acerca por decenas haciendo un círculo en torno a ellos, a dejarse atrapar por los rítmicos tambores que lo conectan a uno con los movimientos más instintivos. Músicos y bailarinas en una conexión íntima en la cuál los movimientos de ella le van dando la pauta a las manos de él, y los sonidos que éstas manos provocan le van sugiriendo los quiebres e intenciones a ella al bailar, dando por resultado un ensamble perfecto de música y danza que se retroalimenta con la participación del público que los observa, curiosos y entusiasmados, –parece que se le metió el diablo, le dice una seño a su hija, refiriéndose a una esbelta chica morena que nos deleita con su baile, intenso y salvaje, como es lo africano.
La caminata nos ofrecía sorpresa tras sorpresa, los más variados espectáculos. Además de la música y las estatuas humanas, encontramos saltimbanquis, zancos, clown y malabar. Dos niños, al parecer hermanos, de unos 8 o 9 años, vestidos de Brozo el payaso tenebroso, fotografiados con un sinnúmero de celulares y cámaras, montados en un pequeño cajón iluminado por una lámpara, que sirvió de escenario a una de las estatuas humanas y que ahora se convertía en el escenario de estos payasos precoces que nos mostraban sus cualidades histriónicas ante sus padres radiantes de gusto y un público no menos divertido con sus ocurrencias.
Justo entonces vemos a una niña de unos 9 o 10 años, con un vestido rosa y unas alas moradas de mariposa, mirando atentamente, como hipnotizada, con una cara de gusto y fascinación, a un tipo que le recita en voz baja unos versos. Pasamos lentamente, muy cerca, intentando descifrar lo que le está diciendo pero no lo logramos.
Esta escena se convierte en la que sintetiza la magia de la noche. Esta noche loca y divertida de inicio de primavera.
Se trata de un poeta de cabellera negra y larga, suelta, de botas negras tipo militar de las que usan los darketos, vestido de pantalón negro y camisa blanca de olanes que sobresalen en el pecho y las mangas del saco-abrigo rojo de terciopelo que lo cubre. En su rostro una máscara similar a la del fantasma de la ópera, unos pupilentes verdes con efecto felino le hacían resaltar los ojos.
Seguimos caminando y especulando acerca de que era lo que le decía ese poeta callejero a la niña que la tenía tan entretenida y fascinada. ¿Un famoso poema de amor? ¿Un poema propio? ¿Algo acerca de lo maravilloso de la niñez? ¿O de las mariposas y la primavera? Llegamos a la conclusión de que no lo sabríamos a menos que nos encontráramos nuevamente a la niña, lo cual se veía realmente difícil en ese hormiguero humano.
Nos seguimos en el viaje, ahora pensando en que ésta seria una buena historia para hacer un guión de cine o algo así: una niña que es llevada por sus padres a una tierra mágica, de músicos, equilibristas, malabaristas, cuenta cuentos, estatuas humanas, manipuladores del fuego, poetas y danzantes. En la que la iluminación del lugar, el colorido, movimiento, diversidad y fantasía de los personajes, y la mezcla rítmica e hipnótica de sonidos, entre los que se encuentra la propia risa de la niña, crean una atmósfera de ensoñación.
Nos detuvimos un rato a imaginar el impacto que podría tener en la niña el que un tipo con las características descritas le hable en voz baja y sólo a ella, con sus alas de mariposa, mirándola fijamente a los ojos, diciéndole las más hermosas palabras de amor que podamos imaginar, que su corta experiencia en esta vida magnificarán. La visualizábamos unos 10 o 15 años después, exigente, buscando a quien le dijera unos versos tan o más bellos que los que un poeta de otra época le dijo una noche que recorría las calles del centro con sus padres, rodeados de personas bailando, cantando y riendo.
Entonces nos percatamos, no podemos encontrar a la niña pero sí al poeta, y nos fuimos de regreso a buscarlo. Cuando llegamos le decía a un grupo de tres chicas unos versos mientras éstas le tomaban fotos y posaban junto a él. Lo abordamos y le preguntamos qué le había dicho a la niña que la tenía tan entretenida. Eran unos versos de Baudelaire, los mismos que dice siempre y que nos recitó completos, haciendo énfasis en la parte final, a su parecer, la mejor. Nada particularmente especial, más bien algo denso y oscuro. Empezábamos a resignarnos al hecho de que estábamos queriendo ver algo donde no hay nada cuando nos suelta:
-mientras le decía estos versos a la niña me acordé de cuando era niño y mi mama me llevó al teatro a ver El sueño de una noche de verano de Shakespeare, todo estaba muy oscuro y yo caminé hacia el frente, donde se veía la única fuente de luz, me paré frente al escenario y vi a una mujer vestida con unas telas blancas y colores claros, bailando, parecía un ángel, a mi me parecía una escena muy bonita, estaba muy contento, entonces ella voltea a verme y me regala una enorme sonrisa, yo le respondo con otra igual, en eso llega mi mamá y me lleva a la fuerza, cargando, yo me pongo a llorar porque me quiero quedar ahí pero es inútil. Soñé eso como cuatro años. Hoy mientras veía a esa niña sonriente con sus alas de mariposa me imaginé que era esa mujer que jamás volví a ver y que me hizo sentir tan bien cuando era niño, en cierta manera esa búsqueda es la que lo tiene a uno es esto, remata, señalándose a sí mismo con ambas manos.
A nosotros nos conmueve y sorprende su historia, platicamos un poco más con él, nos tomamos unas fotos y nos retiramos para continuar con nuestra travesía. Yo me quedo dándole vueltas a la historia, viendo su seductora forma cíclica. ¿En quién encontrará esa niña al poeta que le dijo unos hermosos versos de Baudelaire durante su infancia? Reconstruyo mentalmente la escena:
Una niña de vestido rosa y alas moradas de mariposa parada frente a un poeta callejero, en medio de un montón de gente que baila y canta, de estatuas humanas y malabaristas, escuchando atentamente las seductoras palabras que ese hombre de ojos claros y felinos le dice mientras la mira fijamente, el tiempo se ha detenido para ellos dos que se encuentran en un ritual íntimo de sensibilidad, no existe nada más alrededor, no hay antes y después, sólo ese momento breve de conexión humana. Él termina su poema, se inclina hacia ella y le toma delicadamente la mano mientras desliza un pie al frente y se guarda un brazo detrás, le da un beso suave, sin dejar de mirarla a los ojos, como un caballero que ha viajado en el tiempo sólo para traerle a ella este mensaje. Ella, conmovida le dice: -nunca nadie me había dicho algo tan bonito!, una enorme sonrisa le llena el rostro. Da media vuelta y se retira brincando, gustosa, sus alitas de mariposa ondulan rítmicamente. El poeta la ve alejarse e incorporarse con sus padres, que la han estado esperando a unos metros, pacientes, medio observando distraídamente toda la escena mientras voltean a ver a la gente que pasa y se ponen de acuerdo en qué dirección tomar.
Guarda en el bolsillo de su saco rojo gastadón la moneda de 5 pesos que la niña le entregó y reinicia nuevamente su recital rutinario, con la misma entrega que antes, esperando volver a encontrarse con el ángel que durante su infancia le abrió la percepción a lo bello...en este mundo tan feo.
16.6.09
15.6.09
SI NO HAY JUSTICIA, HABRÁ VENGANZA
Entre el IMSS, los socios de la guardería, la persona que rentaba la bodega a Hacienda, ninguno ha aceptado su parte de culpa, pero hay un responsable que sí está aceptando la culpa, y la lleva en las espaldas, ése soy yo.
Yo soy el principal responsable por ser una persona honrada que tiene un empleo, como todos los que estamos aquí, por tener que cumplir con un horario de trabajo, por tener la Seguridad Social que me dio la oportunidad y me dio la elección de que entrara mi hijo a esa guardería donde me dijeron que contaban con todas las medidas de seguridad.
Yo tengo la culpa por confiar, yo tengo la culpa por pagar mis impuestos, yo tengo la culpa por ir a votar, yo soy el responsable de la muerte de mi hijo.
Señor Gobernador, ¡Aquí está uno de los responsables que está buscando! ¡Venga por mí! ¡Aquí lo estoy esperando! ¡Venga por mí! ¡Estoy harto! ¡Es demasiado que se estén burlando de todos nosotros!, ¡Que nos digan que todo está bien, cuando sabemos que México es una basura, todo en las noticias, corrupción, narcotráfico! ¡Ellos se burlan de nosotros!, ¡Yo soy culpable por dejarlos!
¡Yo buscaré al responsable de esto, a todos los culpables, si no hay justicia por parte de las autoridades, habrá venganza por parte del pueblo!
Palabras de Roberto Zavala, padre de Santiago de Jesús Zavala Lemas, uno de los 45 niños que murieron en la Guardería ABC de Hermosillo, durante la marcha del 13 de junio.
13.6.09
Desde el 13
Mientras Karina estaba siendo peinada por su hermana Diana y yo me entretenía tecleando, así nos llegó la noche este sábado.
12.6.09
9.6.09
8.6.09
7.6.09
El mismísimo Xavier Passos
Ayer fuimos a visitar al Betokez en Isabel la Católica y callejón San Jerónimo, su departamento es (también) el número 13 y se encuentra en el 5to piso. La pérdida del aliento durante la subida de las escaleras es en parte soportada por la idea de que al llegar arriba se podrá obtener en recompensa, además de la hospitalidad que acostumbra su morador, una hermosa vista urbana que por las tarde-noches llega a alcanzar momentos mágicos. Anoche la luna estaba casi llena y su luz sobre los edificios semi-iluminados del centro histórico le daba un toque más amable al conglomerado de concreto que encuentra la vista al dirigirse hacia cualquier dirección. La novedad fue la Torre Latino con un juego de luces que le van cambiando periódicamente el color, ese tipo de efectos visuales que en sí no sirven para nada pero impresionan a todo mundo. A mi me gustó cómo se ve azul con morado.
El Beto nos mostró un video que presentó como trabajo final en la escuela. Trata acerca de la enajenación que provoca en los humanos la constante exposición a medios masivos de comunicación como la tele. El trabajo está chido (puedes ver el link al final). Lo comentamos un rato mientras preparamos una cena y nos tomamos unas chelas. La combinación picosagridulce lograda por el cocinero nos significó una muestra tanto de sus habilidades culinarias natas como de las adquiridas durante los meses que pasó en la gastronomía previo a decidirse por los audiovisuales.
Después de la cena, la charla, algo de música y la afinación de proyectos, salimos a casa.
Normalmente el trayecto al depa se convertiría fácilmente en una agradable caminata por las calles vacías del centro de la ciudad, sólo transitada por recolectores de basura y barrenderos, algunos vendedores, surtidores de tiendas tipo Oxxo, algunos autos y taxis, muchos taxis, en síntesis, la combinación de actividades que en una ciudad tan activa y saturada durante el día sólo durante la noche es posible realizar (limpieza, abastecimiento), con los servicios a los usuarios nocturnos del centro histórico (bares, cantinas). Circulan los que de alguna u otra manera van a divertirse al centro, los que facilitan esta diversión y los que limpian el desmadre que todos dejamos.
Pero esta noche el cansancio vencía a la disposición a la aventura romántica de recorrer lentamente, al ritmo natural de la noche, las tranquilas calles de la Juárez y la Tabacalera mientras conversáramos sobre la música y lo sugerente que llega a ser la combinación intencional de los sonidos que la actividad nocturna nos ofrece, que se encuentran ahí esperando ser escuchados, ser descubiertos y apreciados.
Pasaban las 3 de la mañana, empezamos a parar taxis para encontrar al que quisiera cobrar lo que estábamos dispuestos a pagar. Iniciamos el ritual de la negociación, primero nos pidieron 80 pesos por llevarnos al metro Revolución, luego otro 60, después llegó el de 50 y al final, mientras platicábamos con éste, se acercó un vocho verde medio destartalado y el conductor nos hizo la seña que indica que está dispuesto a mejorar el precio ofrecido por el taxista con el que estamos.
Nos acercamos,
-vamos a metro Revolución, cuanto nos cobras?
-cuanto les cobraba él? Nos dijo mientras señalaba al taxi anterior
-40, le decimos
-30, nos responde
-25, le propongo
-30, insiste, mientras nos echa un vistazo escudriñador y una ojeada alrededor.
Los taxis que rápidamente habían acudido al vernos como clientes potenciales empiezan a circular ante el evidente triunfo de nuestro interlocutor, con quien ya se ha establecido un tipo de conversación que indica que ambos estamos dispuestos a llegar a un trato, que ya sólo falta definir con quién se quedan los 5 pesos en pugna.
-es aquí en corto, en metro Revolución, sobre Puente de Alvarado, al decirle estas últimas palabras tuvo por fin una reacción distinta a la indiferencia simulada y desinquieta que había mantenido desde que se acercó.
-sé donde es, respondió secamente, aumentando levemente el volumen de su voz, dando a entender que el problema no era lo lejos o cerca del lugar sino ver si representábamos la mejor opción de cliente en ese momento y que al menos en ese punto, conocer la ubicación de un lugar, él estaba al mando, era parte de su trabajo y por tanto de su servicio.
-25, vuelvo a insistir, en esta ocasión inclinando la cabeza en la típica expresión de tira paro carnal, nos miramos a los ojos un instante y cerramos el trato, sin palabras.
-va, súbanse, nomás porque no hay nada, remató.
Karina y yo subimos rápidamente y nos acomodamos en el único asiento disponible. El asiento trasero de un vocho, sobre todo sin la presencia del asiento del copiloto, se presta para continuar los jugueteos cariñosos de una pareja que regresa a casa un viernes por la noche después de tomarse una chelas. Nos acomodamos ergonómicamente en el extremo derecho del asiento, aliviados de la idea de caminar a casa, bajo la conciencia de que pronto estaríamos ya en la cama, en la comodidad de la cama, pero sobre todo, donde ya no estaríamos expuestos a la mirada incisiva del chofer, que tenía un ojo al frente y el otro puesto en nosotros, como estudiándonos y entrándole al voyeur, ayudado en esta tarea por un enorme espejo retrovisor que ocupaba el lugar que algún día tuvo el discreto espejito que el diseñador del auto del pueblo tuvo bien ponerle al centro del parabrisas.
Pasado el reacomodo y adaptación inherente al cambio de escenario le eché un rápido vistazo al auto. Tenía incrustada en la parte trasera, en ese huequito de los vochos que tanto emociona y divierte a los niños, que se encuentra detrás del asiento trasero, una enorme bocina ocupando todo el espacio. Un estéreo muy luminoso contrastaba con la oscuridad y completa austeridad del auto. El volumen de la música no era muy alto, pero era evidente, dada la calidad del audio, que sin problema esa bocina podría amenizar un baile, aunque es difícil hacer bailes en los vochos, pensé. Sin duda se trataba del tipo de audio que trae alguien que, o le gusta mucho la música y la quiere escuchar lo mejor posible o que tiene mucho dinero y no sabe en qué gastarlo o las tres cosas.
. . . . . .mi Matamoros querido, nunca te podré olvidad, mi Matamoros del alma, nunca te podré olvidar. . . . . .
-órale, es el Rigo Tovar? pregunté.
Se reacomodó inmediatamente en su asiento, bajó la bolsa de unos churrumais con la que había estado forcejeando mientras se comía apresurada y descuidadamente su contenido, atragantándose, y cambió completamente su actitud. Después de la indiferencia simulada inicial se había estacionado en una cierta hostilidad, nada grave por supuesto, sólo el malestar de quien pierde 5 pesos en un volado. Recién subimos al auto yo había intentado hacerle plática, preguntándole que cómo iba la noche, su respuesta fue seca y dando a entender, pues que no ves que por falta de clientes tengo que negociar hasta unos cuantos pesos. En esta ocasión, su reacción fue muy distinta, su rostro mostró incluso un leve destello.
-no es el Rigo, respondió, sonriente
-pues suena igual, le dije
-no, éste es otro que cantaba en los tiempos del Rigo, también es de Matamoros, pero no es él, no sabes quien es? me volvió a preguntar
-pues sólo que sea el Rigo Tovar Jr, si toca igual que Rigo, las mismas canciones que Rigo y también es de Matamoros, debe ser el hijo, pensé
-no, éste también era de aquellos tiempos, me respondió, mientras repetía entre dientes y moviendo la cabeza en reprobación, Rigo Tovar Jr, como ante algo que evidentemente no puede ser
-no, pues quién sabe quien es, dije, pretendiendo concluir con esta sentencia la conversación sobre el misterioso cantante que nos amenizaba el traslado, que por esos momentos nos regalaba unas hermosas imágenes de los edificios del Eje Central, el imponente Palacio de Bellas Artes iluminado de tal manera que lo hace ver enorme, suprahumano y la clásica torre Latino con la mencionada iluminación, aproveché para tomarle unas fotos. Las calles amplias, limpias, brillantes y desiertas.
Pero no, la conversación no terminaba aquí.
-Este tocó con Rigo Tovar pero luego grabó discos solo, era mejor que el Rigo, por que Rigo sólo cantaba y este era cantante y requinteaba, no sabes quién es? insistió
-no, pues la neta no, le respondí
Entonces me acercó una caja de cd al tiempo que me decía: es Javier Pasos, y efectivamente, según la caja vacía que me pasó, quien nos alegraba la noche con esos ritmos tropicales ochenteros era un tipo llamado Xavier Passos y ese era el empaque de su Colección de Éxitos Volumen 3.
-pues se oye muy bien, dije
-sí, toca y canta muy bien, complementó sonriente y con una especie de orgullo, como quien encuentra un cómplice con quién compartir aficiones extrañas, como ésta de disfrutar la música bailable que ambientó tantas fiestas por todo el país hace más de 20 años.
En esos momentos sonaba ya una canción que hablaba acerca de Monterrey. Ante los comentarios que hicimos sobre la música, el chofer había aumentado el volumen. El vocho cruzaba a toda prisa por Reforma y se enfilaba, derechito, al Monumento a la Revolución.
El chofer tenía la pinta de un ser solitario y huraño, del tipo ermitaño que sale de su espacio sólo por la necesidad de trabajar, que evita el contacto con otros seres humanos y se dedica a sus propios pensamientos, sin que éste distanciamiento signifique, para nada, que esté al margen o ajeno a lo que sucede a su alrededor. Era notoriamente del tipo observador, un riguroso cálculo meditabundo precedía sus reacciones, movimientos y comentarios. Una cierta desconfianza a priori y algo de desdén complementaban sus rasgos fundamentales. Sin embargo, ahora se veía a una persona que de alguna manera quería saber algo sobre sus clientes.
-Ustedes son novios? o esposos, o qué? preguntó abruptamente mientras nos observaba por el espejo.
-Si, dije yo, pensando en que era la respuesta económica para evitar explicaciones enredosas sobre nuestro status amoroso.
-No, respondió Karina al mismo tiempo, acompañado del: pues. . . dubitativo que precede una explicación de algo que no tenemos previamente definido e intentamos hacerlo al momento, que continúa con una expresión que relativiza el concepto de noviazgo: pues depende de qué se entiende por novios. . . mmh. . .hacemos buen equipo! concluyó
-ah, trabajan juntos?
-pues. . .no, bueno, a veces, le dijo Karina
El chofer no se dio por satisfecho con esta respuesta que lo dejaba exactamente igual respecto al tipo de relación que mantenía la pareja rara que se besaba en el asiento trasero de su taxi y que mostraba interés por la selección musical, realizada por él, que acompañaba el viaje.
-Tienen mucho tiempo “haciendo equipo"? soltó, luego de unos minutos, durante los cuales le dimos la vuelta completa al Monumento a la Revu, pasamos por el enorme edificio de Frontón México, en abandono después de una larga huelga que sostuvieron sus trabajadores hace unos años, y perfilarnos hacia la calle Ezequiel Montes, nuestro destino esa noche.
-unos meses, le respondí
-tienen hijos? preguntó, al tiempo que le indicábamos que parara unos metros adelante
-no, no tenemos hijos, respondimos al unísono mientras nos mirábamos sorprendidos de que un desconocido nos hiciera esa pregunta
-aquí viven? dijo mientras le echaba un ojo al edificio, agachándose hacia el frente, pegándose al volante
-simón, aquí mero, le respondí agachándome también para ver el departamento
-en cuál? preguntó
- en el 3er piso, en ese que tiene la manta en el balcón, le señalé
-si te gus ta la bo he mia, ven y can ta con no so tros, dijo lentamente mientras iba leyendo, como niño aprendiendo a leer que es motivado más por interpretar un mensaje en particular que por el hecho de leer, se quedó como pensando por qué alguien colgaría una manta así en su casa y esperando una explicación mía. Yo la neta ya lo que quería era llegar a la cama, así que no le expliqué que esa manta, que nos regaló la Ximena un día que nos trajo regalitos a todos los del 13 y que rescató de la basura de un café que cerró en la Roma debido a la crisis económica, estaba puesta ahí en sustitución de otra que durante las vacaciones de semana santa hicimos Illoldi, Nicole y yo con la leyenda: bésame mucho, que por esas fechas sintetizaba nuestras emociones penelopescas, en espera de nuestros respectivos amores, pero que había quedado destruida después de ser utilizada como bandera durante las protestas que realizamos contra el terror que la contingencia sanitaria de la influenza impuso en la ciudad.
Le di los 25 varos acordados y antes de regresarle la caja del cd, que mantuve conmigo todo este tiempo, le eché la última mirada a la portada, Xavier Passos, Colección de Éxitos Volumen 3, y una foto de estudio del cantante, joven, con una pose amistosa y sonriente; el chofer, que observaba pacientemente mientras yo hacia esto, volteó por primera vez hacia mí directamente, no a través del espejo y me dijo, mientras me miraba fijamente a los ojos,
-que tengan muy buena noche muchachos, que les vaya bien, luego sólo una sonrisa discreta pero evidente, y me recibió la caja del disco, que durante el trayecto yo había intentado fallidamente regresarle.
Justo al momento de cerrar la puerta del taxi me cayó el veinte, habíamos sido transportados por el mismísimo Xavier Passos.
Xavier Passos, Viva Matamoros:
Después de la cena, la charla, algo de música y la afinación de proyectos, salimos a casa.
Normalmente el trayecto al depa se convertiría fácilmente en una agradable caminata por las calles vacías del centro de la ciudad, sólo transitada por recolectores de basura y barrenderos, algunos vendedores, surtidores de tiendas tipo Oxxo, algunos autos y taxis, muchos taxis, en síntesis, la combinación de actividades que en una ciudad tan activa y saturada durante el día sólo durante la noche es posible realizar (limpieza, abastecimiento), con los servicios a los usuarios nocturnos del centro histórico (bares, cantinas). Circulan los que de alguna u otra manera van a divertirse al centro, los que facilitan esta diversión y los que limpian el desmadre que todos dejamos.
Pero esta noche el cansancio vencía a la disposición a la aventura romántica de recorrer lentamente, al ritmo natural de la noche, las tranquilas calles de la Juárez y la Tabacalera mientras conversáramos sobre la música y lo sugerente que llega a ser la combinación intencional de los sonidos que la actividad nocturna nos ofrece, que se encuentran ahí esperando ser escuchados, ser descubiertos y apreciados.
Pasaban las 3 de la mañana, empezamos a parar taxis para encontrar al que quisiera cobrar lo que estábamos dispuestos a pagar. Iniciamos el ritual de la negociación, primero nos pidieron 80 pesos por llevarnos al metro Revolución, luego otro 60, después llegó el de 50 y al final, mientras platicábamos con éste, se acercó un vocho verde medio destartalado y el conductor nos hizo la seña que indica que está dispuesto a mejorar el precio ofrecido por el taxista con el que estamos.
Nos acercamos,
-vamos a metro Revolución, cuanto nos cobras?
-cuanto les cobraba él? Nos dijo mientras señalaba al taxi anterior
-40, le decimos
-30, nos responde
-25, le propongo
-30, insiste, mientras nos echa un vistazo escudriñador y una ojeada alrededor.
Los taxis que rápidamente habían acudido al vernos como clientes potenciales empiezan a circular ante el evidente triunfo de nuestro interlocutor, con quien ya se ha establecido un tipo de conversación que indica que ambos estamos dispuestos a llegar a un trato, que ya sólo falta definir con quién se quedan los 5 pesos en pugna.
-es aquí en corto, en metro Revolución, sobre Puente de Alvarado, al decirle estas últimas palabras tuvo por fin una reacción distinta a la indiferencia simulada y desinquieta que había mantenido desde que se acercó.
-sé donde es, respondió secamente, aumentando levemente el volumen de su voz, dando a entender que el problema no era lo lejos o cerca del lugar sino ver si representábamos la mejor opción de cliente en ese momento y que al menos en ese punto, conocer la ubicación de un lugar, él estaba al mando, era parte de su trabajo y por tanto de su servicio.
-25, vuelvo a insistir, en esta ocasión inclinando la cabeza en la típica expresión de tira paro carnal, nos miramos a los ojos un instante y cerramos el trato, sin palabras.
-va, súbanse, nomás porque no hay nada, remató.
Karina y yo subimos rápidamente y nos acomodamos en el único asiento disponible. El asiento trasero de un vocho, sobre todo sin la presencia del asiento del copiloto, se presta para continuar los jugueteos cariñosos de una pareja que regresa a casa un viernes por la noche después de tomarse una chelas. Nos acomodamos ergonómicamente en el extremo derecho del asiento, aliviados de la idea de caminar a casa, bajo la conciencia de que pronto estaríamos ya en la cama, en la comodidad de la cama, pero sobre todo, donde ya no estaríamos expuestos a la mirada incisiva del chofer, que tenía un ojo al frente y el otro puesto en nosotros, como estudiándonos y entrándole al voyeur, ayudado en esta tarea por un enorme espejo retrovisor que ocupaba el lugar que algún día tuvo el discreto espejito que el diseñador del auto del pueblo tuvo bien ponerle al centro del parabrisas.
Pasado el reacomodo y adaptación inherente al cambio de escenario le eché un rápido vistazo al auto. Tenía incrustada en la parte trasera, en ese huequito de los vochos que tanto emociona y divierte a los niños, que se encuentra detrás del asiento trasero, una enorme bocina ocupando todo el espacio. Un estéreo muy luminoso contrastaba con la oscuridad y completa austeridad del auto. El volumen de la música no era muy alto, pero era evidente, dada la calidad del audio, que sin problema esa bocina podría amenizar un baile, aunque es difícil hacer bailes en los vochos, pensé. Sin duda se trataba del tipo de audio que trae alguien que, o le gusta mucho la música y la quiere escuchar lo mejor posible o que tiene mucho dinero y no sabe en qué gastarlo o las tres cosas.
. . . . . .mi Matamoros querido, nunca te podré olvidad, mi Matamoros del alma, nunca te podré olvidar. . . . . .
-órale, es el Rigo Tovar? pregunté.
Se reacomodó inmediatamente en su asiento, bajó la bolsa de unos churrumais con la que había estado forcejeando mientras se comía apresurada y descuidadamente su contenido, atragantándose, y cambió completamente su actitud. Después de la indiferencia simulada inicial se había estacionado en una cierta hostilidad, nada grave por supuesto, sólo el malestar de quien pierde 5 pesos en un volado. Recién subimos al auto yo había intentado hacerle plática, preguntándole que cómo iba la noche, su respuesta fue seca y dando a entender, pues que no ves que por falta de clientes tengo que negociar hasta unos cuantos pesos. En esta ocasión, su reacción fue muy distinta, su rostro mostró incluso un leve destello.
-no es el Rigo, respondió, sonriente
-pues suena igual, le dije
-no, éste es otro que cantaba en los tiempos del Rigo, también es de Matamoros, pero no es él, no sabes quien es? me volvió a preguntar
-pues sólo que sea el Rigo Tovar Jr, si toca igual que Rigo, las mismas canciones que Rigo y también es de Matamoros, debe ser el hijo, pensé
-no, éste también era de aquellos tiempos, me respondió, mientras repetía entre dientes y moviendo la cabeza en reprobación, Rigo Tovar Jr, como ante algo que evidentemente no puede ser
-no, pues quién sabe quien es, dije, pretendiendo concluir con esta sentencia la conversación sobre el misterioso cantante que nos amenizaba el traslado, que por esos momentos nos regalaba unas hermosas imágenes de los edificios del Eje Central, el imponente Palacio de Bellas Artes iluminado de tal manera que lo hace ver enorme, suprahumano y la clásica torre Latino con la mencionada iluminación, aproveché para tomarle unas fotos. Las calles amplias, limpias, brillantes y desiertas.
Pero no, la conversación no terminaba aquí.
-Este tocó con Rigo Tovar pero luego grabó discos solo, era mejor que el Rigo, por que Rigo sólo cantaba y este era cantante y requinteaba, no sabes quién es? insistió
-no, pues la neta no, le respondí
Entonces me acercó una caja de cd al tiempo que me decía: es Javier Pasos, y efectivamente, según la caja vacía que me pasó, quien nos alegraba la noche con esos ritmos tropicales ochenteros era un tipo llamado Xavier Passos y ese era el empaque de su Colección de Éxitos Volumen 3.
-pues se oye muy bien, dije
-sí, toca y canta muy bien, complementó sonriente y con una especie de orgullo, como quien encuentra un cómplice con quién compartir aficiones extrañas, como ésta de disfrutar la música bailable que ambientó tantas fiestas por todo el país hace más de 20 años.
En esos momentos sonaba ya una canción que hablaba acerca de Monterrey. Ante los comentarios que hicimos sobre la música, el chofer había aumentado el volumen. El vocho cruzaba a toda prisa por Reforma y se enfilaba, derechito, al Monumento a la Revolución.El chofer tenía la pinta de un ser solitario y huraño, del tipo ermitaño que sale de su espacio sólo por la necesidad de trabajar, que evita el contacto con otros seres humanos y se dedica a sus propios pensamientos, sin que éste distanciamiento signifique, para nada, que esté al margen o ajeno a lo que sucede a su alrededor. Era notoriamente del tipo observador, un riguroso cálculo meditabundo precedía sus reacciones, movimientos y comentarios. Una cierta desconfianza a priori y algo de desdén complementaban sus rasgos fundamentales. Sin embargo, ahora se veía a una persona que de alguna manera quería saber algo sobre sus clientes.
-Ustedes son novios? o esposos, o qué? preguntó abruptamente mientras nos observaba por el espejo.
-Si, dije yo, pensando en que era la respuesta económica para evitar explicaciones enredosas sobre nuestro status amoroso.
-No, respondió Karina al mismo tiempo, acompañado del: pues. . . dubitativo que precede una explicación de algo que no tenemos previamente definido e intentamos hacerlo al momento, que continúa con una expresión que relativiza el concepto de noviazgo: pues depende de qué se entiende por novios. . . mmh. . .hacemos buen equipo! concluyó
-ah, trabajan juntos?
-pues. . .no, bueno, a veces, le dijo Karina
El chofer no se dio por satisfecho con esta respuesta que lo dejaba exactamente igual respecto al tipo de relación que mantenía la pareja rara que se besaba en el asiento trasero de su taxi y que mostraba interés por la selección musical, realizada por él, que acompañaba el viaje.
-Tienen mucho tiempo “haciendo equipo"? soltó, luego de unos minutos, durante los cuales le dimos la vuelta completa al Monumento a la Revu, pasamos por el enorme edificio de Frontón México, en abandono después de una larga huelga que sostuvieron sus trabajadores hace unos años, y perfilarnos hacia la calle Ezequiel Montes, nuestro destino esa noche.
-unos meses, le respondí
-tienen hijos? preguntó, al tiempo que le indicábamos que parara unos metros adelante
-no, no tenemos hijos, respondimos al unísono mientras nos mirábamos sorprendidos de que un desconocido nos hiciera esa pregunta
-aquí viven? dijo mientras le echaba un ojo al edificio, agachándose hacia el frente, pegándose al volante
-simón, aquí mero, le respondí agachándome también para ver el departamento
-en cuál? preguntó
- en el 3er piso, en ese que tiene la manta en el balcón, le señalé
-si te gus ta la bo he mia, ven y can ta con no so tros, dijo lentamente mientras iba leyendo, como niño aprendiendo a leer que es motivado más por interpretar un mensaje en particular que por el hecho de leer, se quedó como pensando por qué alguien colgaría una manta así en su casa y esperando una explicación mía. Yo la neta ya lo que quería era llegar a la cama, así que no le expliqué que esa manta, que nos regaló la Ximena un día que nos trajo regalitos a todos los del 13 y que rescató de la basura de un café que cerró en la Roma debido a la crisis económica, estaba puesta ahí en sustitución de otra que durante las vacaciones de semana santa hicimos Illoldi, Nicole y yo con la leyenda: bésame mucho, que por esas fechas sintetizaba nuestras emociones penelopescas, en espera de nuestros respectivos amores, pero que había quedado destruida después de ser utilizada como bandera durante las protestas que realizamos contra el terror que la contingencia sanitaria de la influenza impuso en la ciudad.
Le di los 25 varos acordados y antes de regresarle la caja del cd, que mantuve conmigo todo este tiempo, le eché la última mirada a la portada, Xavier Passos, Colección de Éxitos Volumen 3, y una foto de estudio del cantante, joven, con una pose amistosa y sonriente; el chofer, que observaba pacientemente mientras yo hacia esto, volteó por primera vez hacia mí directamente, no a través del espejo y me dijo, mientras me miraba fijamente a los ojos,
-que tengan muy buena noche muchachos, que les vaya bien, luego sólo una sonrisa discreta pero evidente, y me recibió la caja del disco, que durante el trayecto yo había intentado fallidamente regresarle.
Justo al momento de cerrar la puerta del taxi me cayó el veinte, habíamos sido transportados por el mismísimo Xavier Passos.
Xavier Passos, Viva Matamoros:
6.6.09
Blaise Cendrars
Gracias a Nicole di con este hermoso poema sonoro de Blaise Cendrars del cual les comparto un fragmento en inglés ya que no he dado con una traducción cibernética al castellano.Trans-Siberian Prose and Little Jeanne from France
I was in my adolescence at the time
Scarcely sixteen and already I no longer remembered my childhood
I was 16,000 leagues from my birthplace
I was in Moscow, in the city of a thousand and three belfries and seven railroad stations
And they weren't enough for me, the seven railroad stations and the thousand and three towers
For my adolescence was so blazing and so mad
That my heart burned in turns as the temple of Epheseus, or as Red Square in
Moscow
When the sun sinks.
And my eyes shone upon the ancient routes
And I was already such a bad poet
That I didn't know how to go all the way to the end.
The Kremlin was like an immense Tatar cake
Crusted with gold,
With great almonds of cathedrals all done in white
And the honeyed gold of the bells…
An old monk was reading to me the legend of Novgorod
I was thirsty
And I was deciphering cuneiform characters
Then, suddenly, the pigeons of the Holy Spirit soared above the square
And my hands also flew up, with the rustling of the albatross
And these, these were the last recollections of the last day
Of the entire last voyage
And of the sea.
But I was a very bad poet.
I didn't know how to go to all the way to the end.
I was hungry
And all the days and all the women in the cafés and all the glasses
I would have liked to drink and to break them
And all the shop windows and all the streets
And all the homes and all the lives
And all the wheels of the hackney cabs turning in a whirlwind on the bad cobblestones
I would have wanted to thrust them into a furnace of swords
And I would have wanted to crush all the bones
And to tear out all the tongues
And to liquefy all the big bodies strange and naked under the clothing that drives me to madness…
I sensed the coming of the great red Christ of the Russian revolution…
And the sun was a bad wound
That split open like a burnt up inferno.
puedes encontrarlo completo en:
http://www.thedrunkenboat.com/cendrars.html
si lo encuentras completo en castellano me avisas
Scarcely sixteen and already I no longer remembered my childhood
I was 16,000 leagues from my birthplace
I was in Moscow, in the city of a thousand and three belfries and seven railroad stations
And they weren't enough for me, the seven railroad stations and the thousand and three towers
For my adolescence was so blazing and so mad
That my heart burned in turns as the temple of Epheseus, or as Red Square in
MoscowWhen the sun sinks.
And my eyes shone upon the ancient routes
And I was already such a bad poet
That I didn't know how to go all the way to the end.
The Kremlin was like an immense Tatar cake
Crusted with gold,
With great almonds of cathedrals all done in white
And the honeyed gold of the bells…
An old monk was reading to me the legend of Novgorod
I was thirsty
And I was deciphering cuneiform characters
Then, suddenly, the pigeons of the Holy Spirit soared above the square
And my hands also flew up, with the rustling of the albatross
And these, these were the last recollections of the last day
Of the entire last voyage
And of the sea.
But I was a very bad poet.
I didn't know how to go to all the way to the end.
I was hungry
And all the days and all the women in the cafés and all the glasses
I would have liked to drink and to break them
And all the shop windows and all the streets
And all the homes and all the lives
And all the wheels of the hackney cabs turning in a whirlwind on the bad cobblestones
I would have wanted to thrust them into a furnace of swords
And I would have wanted to crush all the bones
And to tear out all the tongues
And to liquefy all the big bodies strange and naked under the clothing that drives me to madness…
I sensed the coming of the great red Christ of the Russian revolution…
And the sun was a bad wound
That split open like a burnt up inferno.
puedes encontrarlo completo en:
http://www.thedrunkenboat.com/cendrars.html
si lo encuentras completo en castellano me avisas
31.5.09
Resistencia
Esta tarde 29 de mayo de 2009 asesinaron al catedrático de la UACJ (UNIVERSIDAD AUTONOMA DE CIUDAD JUAREZ), Manuel Arroyo Galván del Programa de Sociología y Educación. Anteriormente, el profesor Gerardo González Guerrero del programa de Psicología fue asesinado (4 de diciembre de 2008), el compañero del Instituto de Ingeniería y Tecnología Daniel Alejandro Hernández Loya fue ejecutado en un car wash (16 de diciembre de 2008), el compañero de derecho en ICSA Jaime Alejandro Irigoyen Flores fue acribillado luego de ser secuestrado (14 de enero de 2009), la compañera Lidia Ramos Mancha del Instituto de Ciencias Biomédicas desapareció el 1 de diciembre de 2008 luego de recoger sus calificaciones, el 26 de marzo de 2009 Mónica Janeth Alanís Esparza estudiante de administración en ICSA desapareció.Por ellos y ellas y por l@s tant@s que han sido asesinad@s y desaparecid@s exigimos justicia. Se estarán llevando a cabo eventos en la Universidad en conjunto con todos los institutos. No esperemos otr@ más ni creamos las mentiras corruptas, negligentes de las autoridades.
No queremos Ni Ramos ni Manchas!!!!!
Justicia, no impunidad, No Voto, No Feminicidio, No violencia, No silencio, No Amenazas a maestr@s y estudiantes, Exigimos la aparición con vida de nuestras compañeras y que se vuelva al estado constitucional!!!! No daremos marcha atrás! Resistencia total! No olvidemos la represión que hay dentro de la universidad, los negocios del Rector con los gobernadores ni la entrada del ejército apoyada por el rector a nuestra UNIVERSIDAD!!! YA BASTA!
Eventos masivos: a tod@s l@s Universitari@s (los alrededor de 20,000) en conjunto con maestr@s, organizaciones civiles, universidad y escuelas en general, ciudadanía, apoyen y únanse a la lucha contra las autoridades. Queremos una ciudad para vivir y no estar sobreviviendo, esquivando balas, ni repleta de depredadores misóginos que se apropian de las mujeres:
Sábado 30 de mayo 10:00 am en la Plaza del Periodista y 11:00 am en ICSA para pintar la universidad con exigencias, iremos con moños negros.
Miércoles 3 de junio 6:00 pm Manifestación Masiva en la Megabandera
****Compañer@s de otras ciudades y países, les hacemos extensiva la invitación a apoyarnos ya que en Ciudad Juárez no fluye la información como debiera ser. Estamos expuestos y necesitamos que el mundo sepa de lo que sucede en nuestra Universidad y Ciudad.
¡Juárez No es Cuartel, Fuera Ejército de él!!
COLECTIVO PALABRAS DE ARENA
www.palabrasdarena.blogspot.com
"Por una ciudad de arte para tod@s,
por una conciencia feminista,
contra la violencia
y la militarización"
www.palabrasdarena.blogspot.com
"Por una ciudad de arte para tod@s,
por una conciencia feminista,
contra la violencia
y la militarización"
30.5.09
Asesinan a diez en jornada fatal, ayer
El día de hoy me enteré por medio del correo electrónico del asesinato de mi amigo y compañero de lucha Manuel Arroyo, quien fue victimado por un comando de sicarios mientras esperaba la luz verde en un crucero.
Su muerte se suma a la de otros 3 compañeros y la desaparición de 3 compañeras de la comunidad universitaria y las mas de 4000 muertes que le ha costado a Cuidad Juárez esta guerra entre narcos, que a nivel nacional lleva mas de 12 000 decesos en dos anos, la gran mayoría jóvenes.
Mientras el Chapo Guzmán se pasea libremente por la ciudad.
Entré al sitio del Diario de Juárez a leer algunas de las notas sobre la violencia que se está dando y me encontré con cosas atroces:
Por la tarde, cerca de las 17:00 horas, un hombre que conducía un New Yorker gris, modelo 1989, con placas nacionales EBH3928 del estado de Chihuahua por la avenida Manuel Gómez Morín y Manuel Clouthier fue abatido a tiros cuando esperaba la luz verde del semáforo.
De acuerdo con la versión de testigos, en el punto una camioneta negra en la que circulaban varios hombres se acercó del lado derecho en sentido de norte a sur por la Gómez Morín para realizarle al menos seis disparos.
Los impactos hicieron blanco en el costado derecho del conductor, en la cabeza y diferentes partes de su cuerpo. él fue identificado como Manuel Arroyo Galván, catedrático de la UACJ.
El maestro universitario perdió la vida de manera inmediata, por lo que personal del Servicio Médico Forense y agentes ministeriales levantaron sus restos, mientras que militares, municipales y federales se amontonaron en el lugar de los hechos para acordonar el área, mientras los responsables se evadían del lugar.
nota completa en:
http://www.diario.com.mx/nota.php?notaid=a9c20eb60ea1d84f645b7d46eb59a7f5
Su muerte se suma a la de otros 3 compañeros y la desaparición de 3 compañeras de la comunidad universitaria y las mas de 4000 muertes que le ha costado a Cuidad Juárez esta guerra entre narcos, que a nivel nacional lleva mas de 12 000 decesos en dos anos, la gran mayoría jóvenes.
Mientras el Chapo Guzmán se pasea libremente por la ciudad.
Entré al sitio del Diario de Juárez a leer algunas de las notas sobre la violencia que se está dando y me encontré con cosas atroces:
Por la tarde, cerca de las 17:00 horas, un hombre que conducía un New Yorker gris, modelo 1989, con placas nacionales EBH3928 del estado de Chihuahua por la avenida Manuel Gómez Morín y Manuel Clouthier fue abatido a tiros cuando esperaba la luz verde del semáforo.
De acuerdo con la versión de testigos, en el punto una camioneta negra en la que circulaban varios hombres se acercó del lado derecho en sentido de norte a sur por la Gómez Morín para realizarle al menos seis disparos.
Los impactos hicieron blanco en el costado derecho del conductor, en la cabeza y diferentes partes de su cuerpo. él fue identificado como Manuel Arroyo Galván, catedrático de la UACJ.
El maestro universitario perdió la vida de manera inmediata, por lo que personal del Servicio Médico Forense y agentes ministeriales levantaron sus restos, mientras que militares, municipales y federales se amontonaron en el lugar de los hechos para acordonar el área, mientras los responsables se evadían del lugar.
nota completa en:
http://www.diario.com.mx/nota.php?notaid=a9c20eb60ea1d84f645b7d46eb59a7f5
Convocan a acciones en Cd Juárez :: FUGA
Reenvía este correo, que toda la ciudad se entere que los universitarios saldremos a protestar, que se entere todo el país, todo el mundo, necesitamos la solidaridad nacional e internacional para detener esta embestida fascista. Acciones simultaneas y solidarias el mismo miércoles, con o sin el apoyo del rector, defendamos la memoria de nuestros muertos y el derecho a la vida de los que aun seguimos aquí.
Sábado 30 de mayo 10:00 am en la Plaza del Periodista y 11:00 am en ICSA para pintar la universidad con exigencias, iremos con moños negros.
Miércoles 3 de junio 6:00 pm Manifestación Masiva DE UNIVERSITARIOS Y PUEBLO en la Megabandera
Acordamos los aprox 150 universitarios que nos reunimos para exigir justicia POR LA MUERTE DE DR MANUEL ARROYO GALVAN:
=Convocar al resto de la comunidad universitaria a sumarse a nuestras exigencias de justicia y a participar en la marcha del miércoles y demás actividades.
=Eliminar la propaganda del gobierno estatal que vergonzosamente se difunde en los espacios universitarios y pintarlos de Negro.
=Colocar moños negros en todos los edificios.
=Exigir justicia por las anteriores muertes de nuestros compañeros y por la aparición de nuestra compañeras Lidia Ramos Mancha y Mónica Janeth Alanis Esparza.
=Solicitar apoyo de las universidades del resto del país, para que se solidaricen con esta lucha contra de la política del terror que se han desplegado en nuestro país (no se puede combatir el crimen con mas crimen)
=Exigir el restablecimiento del orden constitucional!! Los militares a los cuarteles!! No mas abusos y violaciones a los derechos humanos!!!
Basta de impunidad!!!!
Por esta libertad habrá que darlo todo, aun hasta la vida y nunca será suficiente!!
Sábado 30 de mayo 10:00 am en la Plaza del Periodista y 11:00 am en ICSA para pintar la universidad con exigencias, iremos con moños negros.
Miércoles 3 de junio 6:00 pm Manifestación Masiva DE UNIVERSITARIOS Y PUEBLO en la Megabandera
Acordamos los aprox 150 universitarios que nos reunimos para exigir justicia POR LA MUERTE DE DR MANUEL ARROYO GALVAN:
=Convocar al resto de la comunidad universitaria a sumarse a nuestras exigencias de justicia y a participar en la marcha del miércoles y demás actividades.
=Eliminar la propaganda del gobierno estatal que vergonzosamente se difunde en los espacios universitarios y pintarlos de Negro.
=Colocar moños negros en todos los edificios.
=Exigir justicia por las anteriores muertes de nuestros compañeros y por la aparición de nuestra compañeras Lidia Ramos Mancha y Mónica Janeth Alanis Esparza.
=Solicitar apoyo de las universidades del resto del país, para que se solidaricen con esta lucha contra de la política del terror que se han desplegado en nuestro país (no se puede combatir el crimen con mas crimen)
=Exigir el restablecimiento del orden constitucional!! Los militares a los cuarteles!! No mas abusos y violaciones a los derechos humanos!!!
Basta de impunidad!!!!
Por esta libertad habrá que darlo todo, aun hasta la vida y nunca será suficiente!!
La Comunidad Universitaria de Ciudad Juárez, exige justicia por el asesinato de Manuel Arroyo
Hoy, después de recibir la lamentable noticia del asesinato del profesor investigador, docente de la UACJ, Manuel Arroyo Galván, a partir de una convocatoria espontanea, decidimos congregarnos en la mega bandera, junto al ICSA a las 19:30 horas, para recordar a Manuel, quien además de ser catedrático de la universidad era un luchador social involucrado desde muy joven en las luchas populares y de trabajadores.
Después de permanecer, media hora en la mega bandera, más de un centenar de universitarios y personas de las organizaciones sociales, decidimos trasladarnos en marcha silenciosa a las instalaciones de la PGR. Ahí las autoridades, simplemente nos ignoraron y ante las burlas de los guardias que resguardan las instalaciones amuralladas, creció la indignación y decidimos entrar. En tropel abrimos la reja y llegamos hasta la puerta principal del edificio, donde exigimos hablar con el subdelegado, el cual en todo momento se nos negó. Aproximadamente durante una hora estuvimos protestando y exigiendo justicia. ¡Autoridades, cómplices, incompetentes, fracasadas! ¡Que renuncien!
Ahí mismo se hicieron declaraciones a los medios, convocando a toda la comunidad juarense agraviada por la violencia, a participar en la Marcha contra la impunidad, el próximo miércoles a las 18:00 horas, partiendo de la mega bandera.
tomado de:
29.5.09
Aviso de ocasión
!!Tattoo's, cortes de cabello, musicalizamos su vida, foto, video y malabar, lecturas a domicilio, guiones de su vida y poemas por encargo, encuadernación, masajes, lectura del iching y tés medicinales, café de altura con la mezcla de la casa y fabricación de filis,
!!Todo en el 13, pásele, pásele!!
!!Todo en el 13, pásele, pásele!!
!!Lectura del Tarot coming soon!!
27.5.09
26.5.09
24.5.09
23.5.09
Sismo en la Ciudad de México, vivir con miedo?
Ayer estaba sentado en la mesa redonda del comedor, trabajando en la compu como acostumbro, me acompañaban (o las acompañaba yo a ellas) Ximena y Nicole, de pronto siento que la mesa se mueve raro, como con brincos estilo sesión espiritista (obviamente como las presentan en las movies, ya que nunca he estado en una), volteo a ver a Nicole que está contando acerca de la excursión mañanera que hicieron las dos por el centro histórico y en la cual realizaron un sueño común: bolearse los zapatos frente a frente en uno (dos) de esos puestos que abundan por la zona, Ximena que trae los ojos rojísimos por no dormir durante 38 horas está concentrada en la compu subiendo al Facebook las fotos de la aventura, me doy cuenta entonces que ninguna de ellas está moviendo la mesa. Ellas me voltean a ver a mi tratando también de averiguar si soy yo el que la mueve, nos miramos a los ojos tipo duelo del old west y en una fracción de segundo nuestros rostros se modifican, ya no son los rostros despreocupados de quien busca descubrir quién anda de travieso un jueves por la tarde como a eso de las 2. Son los rostros de quien de pronto descubre que es posible que esté pasando lo que sabe que puede ocurrir en cualquier momento en esta ciudad, pero que para nada lo desea. Está temblando? decimos los tres en una especie de expresión ambigua de pregunta-afirmación, volteamos a ver la lámpara china de papel que cuelga
Hace unas 3 semanas (27 de abril) sentado en el mismo lugar casi a la misma hora de ayer, en esa ocasión con Nicole, Karina y Carlos, sentimos también un sismo, 5,7 grados en la escala Richter con epicentro en las costas de Guerrero, según los noticieros, en esa ocasión fue también la lámpara de papel la que nos ayudo a descubrir que la tierra se estaba moviendo bruscamente y no sólo girando sobre su eje y viajando alrededor del sol. Yo calculo que el movimiento duró unos 10 segundos, parecido a lo que se siente al subir a una embarcación pequeña que es golpeada por un oleaje leve. Yo fui por mis tenis, el teléfono y un suéter y me dispuse a salir del edificio, después de unos minutos, y de ver que no ocurría nada, decidimos no bajar y volver a lo que estábamos.
Eran los tiempos en que iniciaba la crisis sanitaria provocada por la influenza, que en esos momentos se apellidaba porcina. El cierre de restaurantes, negocios y puestos estaba en su esplendor, los bozales comenzaban a ser artículo básico en la vestimenta, las clases en todos los niveles educativos habían sido suspendidas en la zona metropolitana. La confusión e incertidumbre que reinaban (estado que compartía el conjunto de la población, junto a la psicosis que generaba el temor al contagio) motivaban un sin número de especulaciones que se retroalimentaban con las más inverosímiles teorías conspiratorias sobre lo que sucedía, así que un sismo no fue suficiente “acción” para distraernos.
Pero ayer las cosas fueron algo distintas, empezando por que el temblor se sintió más fuerte, no fue el “paseito mareador” que suele sentirse cuando ocurre un movimiento oscilatorio (como el de hace unas semanas) en esta ocasión las cosas brincaban, empezando por la mesa. Según dicen los expertos se trató de un sismo del tipo trepidatorio, además la duración fue mayor, yo le calculo unos 20 segundos. Y sí, se sintió también lo de estar arriba de una pequeña lancha pero ahora combinado con la embestida de pequeños animales marinos que provocaban brinquitos.
Además, ya no estamos en contingencia sanitaria (a pesar de que el Calderón no ha sacado el decreto que oficialmente anuncia que la amenaza ha terminado y la vida vuelve a la “normalidad”, pero más importante, que de por terminadas las facultades temporales que a las autoridades sanitarias y al ejercito se le confirieron para allanar domicilios en caso "de ser necesario"), así que nuestra mente no se encontraba ocupada tratando de desentrañar que “intereses oscuros” se ocultaban detrás de esa alarma general, pero por encima de esto, muchas cosas no son lo mismo en el sentir general de la población, se habla incluso de un “antes” y “después” de la influenza para referirse a un acontecimiento.
Después del miedo generalizado que infundió el manejo oficial de la amenaza de la influenza, que permitió que millones de personas se encerraran “voluntariamente” en sus domicilios para resguardarse del "peligro", lo que queda es el sentimiento de haber asistido a una gran puesta en escena en la cual la población jugó un papel estelar, logrando una excelente actuación, pero llevada al show con engaños, manipulada. El descubrimiento de haber representando el papel del tonto en una burda farsa (muy macabra, además), se ha traducido en malestar en amplios sectores de la población, en desconfianza hacia las autoridades, en enojo.
Así que volver a sentir miedo, aún y que sea ante la incertidumbre que genera un “fenómeno natural”, el no saber qué tipo de sismo se está presenciando, no es algo que se desee o ande buscando.
En esta ocasión, ante la fuerza evidente del movimiento telúrico (que luego supimos fue de 5,7 grados con epicentro en Puebla), decidimos salir del edificio. Son momentos en los cuales uno quiere que todo “siga normal”, quiere creer que nada va pasar, conservar la calma, “hacer lo correcto”, va uno caminando calladamente entre miradas cómplices de un posible peligro que puede llegar a ser mortal. Repasando en flashazos mentales la enorme cantidad de posibilidades de escenarios en el dado caso de que ese movimiento mareador, aparentemente inofensivo, muestre su potencial capacidad destructiva.
Siempre que hay sismos o que pienso en ellos, me acuerdo del Rockdrigo, el “Poeta del Nopal”, me acuerdo de él porque me gustan sus canciones y porque lo ubico como camarada. Nunca he sabido que nivel de participación y compromiso político tuvo pero recuerdo pláticas en las que se hace referencia a su simpatía por el PRT, el partido trotsko que agrupó a un buen número de socialistas por aquellos años ochenta. Pienso en sus canciones, que hablan de la cotidianidad defeña y sus contradicciones y de los sueños y anhelos de una generación, me acuerdo de la placa que en su honor se puso en un lugar de la estación del metro Balderas (y que veo seguido) e intento imaginarme su vida, qué le gustaba hacer, con quién se juntaba, cuáles eran sus mas íntimas preocupaciones y reflexiones, sus planes y proyectos tanto artísticos como políticos, cómo se veía a sí mismo creciendo...y envejeciendo.
Sólo hay algo que compite con esta idea recurrente del Rockdrigo cuando pienso en sismos, es el recuerdo de la evacuación del edificio de departamentos en el que vivía con Aurora en la calle de Isabel la Caótica. Hace unos 2 años ocurrió un sismo mientras nos encontrábamos desnudos en nuestra habitación viendo unas películas del Polanski cerca de la media noche, en aquella ocasión también ella pensó que yo andaba de travieso moviéndole la cama, yo, que me levanté a cambiar de película, pensé que el mareo que sentía lo ocasionaban los cafés cargados (cargadísimos) que los días de maratón de cine, que eran frecuentes, solíamos prepararnos para aguantar despiertos. También tuvimos esas miradas de complicidad que lo comunican a uno a una velocidad impresionante y que transmiten mutuamente la alerta de peligro y ayudan a dar los primeros pasos para intentar salir juntos de la amenaza, todo sin hablar, las palabras son lentas en estos casos.
Después de medio vestirnos salimos apresurados del departamento y al ir bajando las escaleras (3 pisos), junto a los demás vecinos que también hacían la evacuación, escuché una de las cosas que más me han impactado. Una señora diciéndole a unos niños de entre 4 y 6 años que bajaban llorando por haber sido despertados abruptamente y obligados a salir de casa sin saber la razón: “ya ven por qué les digo que no se quiten los zapatos para dormir”.
La mañana siguiente supimos por boca de las niñas que solían visitar a Aurora para platicar (Aurora siempre despierta una especie de fascinación tanto en las niñas como en las adolescentes, una curiosidad por conocerla que provoca su acercamiento, yo se lo adjudico a su belleza, su manera original y juguetona de vestir y al porte de autosuficiencia, ensimismamiento y autonomía moral que transmite), que muchas de las familias que habitan esa unidad son sobrevivientes “reubicados” del sismo del 85, lo cual explica su peculiar sensibilidad y hábil desalojo.
Aurora y yo, que tuvimos nuestra primera experiencia sísmica en esa ocasión, no pudimos regresar al departamento hasta unas 2 horas después, durante las cuales recorrimos varias calles del centro, ante el sonido de las alarmas encendidas de autos y negocios y las sirenas de ambulancias, bomberos y patrullas que en un buen rato no dejaron de circular, atendiendo, en la mayoría de los casos, a personas con crisis nerviosas.
Bueno, ayer no fue la excepción y mientras bajaba las escaleras del edificio junto a Nicole y Ximena iba dándole vueltas en mi cabeza a todo esto e imaginando escenas sobre el fin del Rockdrigo la mañana del 19 de septiembre del 85, acostado en su cama, durmiendo. Pensando en que una hija de él que se hace llamar Amanditita es cantante y que nunca he escuchado sus canciones, puse un post it en mi cerebro, “busca el disco de esta morrita de look adolescente desmadrozon pa’ ver que dice”, alternando esto con los recuerdos de la seño de Isabel la Caótica regañando a sus hijos o nietos por quitarse los zapatos para dormir, recordando a la Aurora (bueno siempre me acuerdo de ella), pero al mismo tiempo viendo con sorpresa que nadie desalojaba el edificio, la única persona que vimos en todo el trayecto de 4 pisos hasta la calle fue una señora que no bajaba, subía!
Al salir del edificio nada era distinto a otros días, empezando por el deslumbrón que siempre da al salir de este edificio durante el día, debido al contraste entre el pasillo mal iluminado (realmente oscuro) y la potencia de los rayos del sol que dan de frente, directamente a los ojos, los ruidosos camiones que hacen terminal en la esquina y que llegan en fila hasta la entrada del edificio, los puestos de carnitas y demás garnachas, la seño de la tortillería muy sonriente, enfrente los de siempre cortando alfombras.
Nadie hizo nada de lo que se hace en los simulacros de sismo y que a uno le dicen en la escuela que debe hacer y lo ve en los carteles ilustrados con monitos que suelen estar en las oficinas gubernamentales. Sólo nosotros, 3 loquitos que bajaron lo mas rápido que pudieron (tomando en cuenta que nos encontrábamos en el estado Lentton John, que luego explicaré) mirando a todos lados. Se escuchaban comentarios aquí y allá sobre la sacudida y algunas radios sintonizaban mensajes sobre la magnitud, duración, daños y demás información que se da en estos casos. Fuera de eso, la Tabacalera en su más pura “normalidad”.
Acompañamos a Ximena al metro no sin antes dirimir entre nosotros si ese es o no un lugar seguro durante un sismo, a lo que concluimos que si. Nicole y yo nos regresamos al depa por la compu y nos fuimos a trabajar al CICAM en la encuadernación de uno de sus poemarios. Durante esos momentos de regreso al departamento una sensación de movimiento me acompaño todo el tiempo, las patitas me temblaban un poquito, como expectantes y al mismo tiempo “recordando” la sensación del sismo. Una combinación de sensaciones entre que no se ha ido y que en cualquier momento puede regresar la sacudida.
El resto del día el sismo fue tema de conversación, con Nicole durante el trayecto, con Miriam y Eugenia en el CICAM, por la tarde-noche en casa de Diego durante el festejo de cumpleaños de Isabel. Ahí si que como cantaba el Chico Che: “donde te agarró el temblor?”, fue la pregunta de rigor, las preocupaciones, temores, dudas y anécdotas el agregado.
Karina nos platicó que fue mientras salía del Claustro de Sor Juana en el centro, curiosamente a una cuadra de donde tuve mi primera experiencia sísmica hace 2 años, estaba comprando un vaso de frutas cuando empezó a ver que los autos que circulaban por Izazaga “brincaban” como si fueran de juguete.
Isabel nos habló sobre las trabes y el poder que tienen para evitar sufrir daños durante un terremoto si nos ponemos debajo de ellas, debido a que éstas constituyen el esqueleto de una construcción, por lo tanto la parte más sólida. No faltaron las típicas teorías que cuestionan estas aseveraciones y un sin número de consejos sobre qué es lo más recomendable hacer en estos casos, consejos que a veces no sólo son muy distintos sino también contradictorios y se anulan entre sí.
Luego el sismo se nos olvido y dedicamos nuestro tiempo a reírnos un rato con las imágenes deformadas que un software crea a partir de una foto que toma al ponerte frente al monitor de la computadora, la verdad que está divertido jugar un rato con la imagen distorsionada de tu rostro y cuerpo y más cuando son fotos colectivas.
Pasada la media noche Alexei y Miriam nos llevaron a Karina y a mí a Insurgentes para que tomáramos el Metrobus nocturno. Así nos llegó la hora de dormir el día que tembló por enésima vez en la ciudad de México.
Hoy platique por el messenger con Diana Itzel, una amiga de Ciudad Juárez, al preguntarme sobre el sismo y contarle a grosso modo que se sintió cabrón pero que todo sigue como si nada (excepto por los 3 loquitos de Ezequiel Montes que muy puestos y en alerta evacuaron su edificio), a pesar de que hace unas semanas tembló y que eso no es muy “normal” que digamos, lo cuál nos debería tener más alertas. Ella me dijo que es como en Juárez, que la gente se acostumbra a las ejecuciones y a los abusos tanto de los narcos como de ejército federal, tiene que seguir su vida a pesar de lo atroz y numerosas que éstas son, “sólo la gente de fuera tiene cierto temor y cuidado al andar por la ciudad” me dijo.
Así en el DF, hay esa sensación de acostumbrarse a todo, a los sismos, a la influenza, a la crisis, a la violencia, pero por encima de todo, acostumbrarse a vivir con miedo....
Será que no se puede modificar esto?
Seremos capaces de convertir ese miedo, el enojo por el engaño, la desesperación e impotencia y la ira acumulada en una fuerza capaz de subvertir esta situación?
O nos encerraremos en casa pidiéndole a “alguien” lo que cantaban los de Soda Stereo: “despiértame, cuando pase el temblor...y la influenza...y la crisis...y las ejecuciones del narco y su guerra...y...”?
...y si ya no despertamos como el Rockdrigo?
Y ahora me voy, disculpen los errores ortográficos que ocasionó escribir esto como dice Nicole, al garete, como lo voy pensando, agravado por el hecho de que en esta compu además de tener teclado gringo tiene unas teclas descompuestas, entre ellas el ALT, que me dificultan poner la ñ, el punto y acentos, sé que no es justificación al rato lo corrijo, ahora vamos de salida a casa del Betokez a un ensayo con Ximena, Nicole y Karina. Besos a tod@s.
22.5.09
Marcha-Mitin Atenco :: FUGA
atencolibertadyjusticia.comEntrale para ver información sobre la campaña por la liberación de los presos políticos
Campaña por la liberación de los presos políticos de Atenco
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15.5.09
Barrio Nómada 1
La palabra "barrio" procede del árabe BARR (‘fuera’) y, más concretamente (según Coromines), del adjetivo "barrí" (‘exterior’), pronunciado "bárri" en árabe vulgar. Originariamente hacía referencia a las barriadas externas de una población y también a otras cosas exteriores como la puerta o el enrejado de acceso a un patio o a una casa de campo.
Se trata de una palabra que se encuentra desde muy antiguo en las lenguas de la Península Ibérica. Aparece por primera vez en un documento de la ciudad de Zamora del año 949 con la forma latinizada "barrium" y, con la forma "uarrio", en un documento de Aranda de Duero de 1030. El hecho de que estos documentos correspondan precisamente a ciudades que acababan de ser conquistadas a los musulmanes en esa fecha confirma la hipótesis de su origen arábigo.
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Se trata de una palabra que se encuentra desde muy antiguo en las lenguas de la Península Ibérica. Aparece por primera vez en un documento de la ciudad de Zamora del año 949 con la forma latinizada "barrium" y, con la forma "uarrio", en un documento de Aranda de Duero de 1030. El hecho de que estos documentos correspondan precisamente a ciudades que acababan de ser conquistadas a los musulmanes en esa fecha confirma la hipótesis de su origen arábigo.
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